Мой век, к чему такая спешка,
Одежда рваная в кустах,
И сатанинская усмешка
У юной девы на устах.
Мой век, вконец освобождённый
От мыслей, целей и забот,
На Крест взирая отчужденно,
В жевачке скашивает рот.
Он, как гуляка в поле чистом:
Без бед, без боли, без стыда,
По тропам душ прошёл туристом
И дальше, дальше — в никуда.
Мой век, с тобой мы братья что ли?
Что грудь мою так крепко жмёшь.
Твой поцелуй – печать неволи.
Всё золото твоё – на грош.
И пусть ты кровожадно мыслил,
Я о пощаде не молю.
Под твой свинцовый, верный выстрел
Подставлю голову мою.
1997
.
Мой век...
© Copyright: Владимир Морозов 00, 2024
Свидетельство о публикации №124080201138
Свидетельство о публикации №124080201138
Рецензии