Вояж. Записки советского офицера. Часть 6

Вердикт прозвучал сурово: Ну шо, хвопцы, пришла пора рассчитаться за пребывание на курорте. Это был настоящий разбой среди дороги. Были наслышаны о таком беспределе, но чтобы вот так просто и с нами? Даже и не думали, что это может быть так серьёзно. Баксы на лапу. Рыпнетесь,  перестреляем, - прозвучало приговором.
Аргументы были более чем убедительны.
   Вся наша выручка перекочевала в карманы бандитов, сделавших жест доброй воли – 500 баксов на обратную дорогу. Хохлы получив бабки мгновенно испарились. Пол часа стояли в ступоре? Что это было? Дергали себя за волосы. Не спим ли часом. Приснится же такое. Не дай Боже!
   Не снилось. А была самая что не на есть явь. Жизнь вокруг продолжала крутиться с той же скоростью. Мимо жизни проскочило такое событие.
     Солнце медленно уходило в горизонт, напоминая, что скоро наступит ночь. В башке Сашка родился авантюрный план. Приключения продолжались, выходя на новый уровень клеточного восприятия. Он достал визитку мужика, который хотел купить машину, повертел её пару минут в руках и со словами: Жди меня здесь, - прыгнул в машину и уехал. До сих пор не понял, а почему нельзя было поехать вдвоём. Ну да ладно.
   Я побрёл к воротам рынка, гонимый ожиданием неизвестности. Сел на бордюр. Медленно потекли минуты, сливающиеся в часы. Темнело. Один, совсем ОДЫН, - крутилось в голове. Рисовалась картина такой жопы, которую не смогло бы нарисовать самое креативное воображение. Один в чужой стране. Без документов. Ну полная ЖО!
   Под нос насвистывал мелодию известной народной песни: И никто не узнает, где могилка твоя. Стало ну очень жалко самого себя.
 И какого хрена дома не сиделось. Где родился там и пригодился. Нет деньжат захотелось по лёгкому срубить. Ну вот теперь кушай. Досыта!
   Ворота рынка были на цепи. За ними никаких признаков жизни. Только жилы на моих висках отплясывали краковяк. Стук сердца слышался на всю округу. Забугорное небо начало отсвечивать первыми звездами, тихо крутившимися вокруг полярной звезды. Счёт времени был утерян и тело погрузилось в кому. Мертвая тишина.
     Вдруг ночную темень прорезал свет автомобильных фар. Мелькнула, дрожащая  как осиновый лист, робкая надежда. И, о Боже, Сашок. Собственной персоной. Прыгай, погнали. Всё пучком!
   Едем на границу с Турцией. Мужик оказался начальником пропускного таможенного перехода. Солидный мужик. Шикарный дом. Тут же неподалёку собственный кабак, в котором и обмыли сделку по продаже нашей девочки Карины в рабство.  Всего каких то 2000 баксов. Но так необходимых для возвращения домой. Гуляли до утра!
Жить стало немного лёгче. В кабаке познакомились с Валерой. Украинский челнок – волк одиночка. Тёртый торгаш, стоящий у истоком челночного бизнеса. Этот бизнес для него вся жизнь. Он знал все славянские европейские языки и это позволяло ему решать многие вопросы одной фразой нужного языка. В этом городке он отвисал у знакомой девчонки после удачной ходки в Хорватию. Югославия горела огнём. Полевым командирам нужно было всё. Валера возил на линию огня алюминиевую посуду: ложки, миски, кружки. Всё сдавал оптом. За одну поезду мог купить новый Жигуль.
      В такой работе чувствовал себя как рыба в воде, зная где мелко, а где глубоко. После прослушки нашей истории, от него поступило предложение сгонять с ним за компанию в Турцию, в Стамбул. Для продува ноздрей. Ну чтобы отвлечься от тяжких дум.  Затариться шмотками и кожей. От предложения было трудно отказаться. Где наша не пропадала. И там…. И там…. И тамммммммм! Не пропадёт!
 На утро следующего дня мы пересекли турецкую границу и на его шестёрке мчались по автобану в Стамбул. К вечеру уже болтались в торговых рядах миллионного города, примеряя шмотки.
   В час пик город бурлил как канализационный люк после затора. Небольшие автобусики были облеплены, желающими уехать людьми. Подъезжали к остановкам, уезжали, плюс мотороллерщики. Всё это безправильное движение сводило с ума. Удивительно, но все разъезжали и никаких столкновений не происходило. Сам чёрт управлял этим процессом.
          Отоварились  быстро и уже мчались в обратную сторону. Я лежал на заднем сиденье и в полудрёме подумывал о путях возвращения на Родину. Валера шпарил на полную катушку, не жалея авто. По законам жанра он должен эту машину продать и на новой в новый вояж. И так после каждой ходки. Полосы автобана позволяли ехать с максимальной скорость. Ехали. А я глядя в окно смотрел на мелькающие огоньки фонарей освещения. Ну точно светлячки в далёком детстве. В августе. В Армавире.
От Валеры мы узнали, что те кто въехал на авто должны на нём и выехать. В паспортах стоит такой незаметный штампик с изображением авто. Поэтому чтобы избежать проблем нужно ехать поездом. Купить билет на поезд Варна- Москва, но сесть на этот поезд на приграничной станции. Там он будет ночью и бдительность погранцов будет ослаблена. Авось пронесёт. Кто там ночью тщательно будет проверять паспорта, прыгнули в вагон, да поехали.
  Валера довёз нас до Обзора и пропал из нашей памяти навсегда.
Купив две большие сумки под названием Мечта окупанта, трансформируемое в Горе челнока, сложили в них весь свой нехитрый дорожный скарб и через пару часов были на главном ЖД вокзале столицы Болгарии. Билеты на руках. Отправление из Варны вечером, а на нужную нам станцию поезд прибывает в два ночи. Перекусив в привокзальной кафешке, сели в электричку и поехали на приграничную станцию. Удивило приятно наличие вагонов для курящих. Народу было мало. Время пути коротали мелькающими за окнами полустанками. Стемнело быстро. В полумраке вагонного освещения отсчитывали последние часы нашего пребывания на чужбине. Чужбина оказалась негостеприимной. Видимо много нас таких. Всем матерью Терезой не станешь. Не хватит на всех тепла!