В моих штанах кровь Наполеона,
И я бы сел на коня, чтобы к Ней доскакать.
Но я знаю, что не добьюсь от Неё стона,
А Она обещала, что будет стонать.
Мне уже не полюбить, я пробовал неоднократно.
И с каждой попыткой всё меньше сил.
Надо было с Ней деликатно,
Но я был настойчив, и Её упустил.
В прощальном поцелуе – ни надежды, ни грусти.
Кого Она пыталась тем защитить?
Выбираю любовь на подписке (5 баксов на бусти),
А Её попытаюсь забыть.
Вот и вечер.
Снова алюминиевые банки в рюкзаке
потенциально меня покалечат.
Отправьте мой труп по Оке,
Отправьте мой труп по Неве,
Залейте бетоном в туннелях Босфора.
Я не хочу от Неё "хехехе",
Я не хочу Её в голове,
Я хочу, чтобы не просвечивала штора
(спать мешает).
А Она если мешает, то не мне.
Почти не обидно.
Проделал пару дырочек в своей новенькой броне.
А её и не видно.
***
© Copyright: Вадим Прокофьев, 2024
Свидетельство о публикации №124080106361
Свидетельство о публикации №124080106361
Рецензии