С утра моросит...

С утра моросит. На тропе у крыльца
Желтеют опавшие листья.
Казалось, что лету не будет конца,
Но осень уж в двери стучится.

Стучится и пахнет холодным дождём,
Тоскою, разлукой, ненастьем...
Но всё-таки август ещё за окном
Стоит мимолётный, как счастье...


Рецензии