Смыслы всего

Мне страшно или нет, тревожно ли отчасти?
А может где-то промелькнуло облегченье?
Не ясное предчувствие свободы
И след сомнительного любопытства.
Кто там определяет сроки годности у тела,
Оно еще мне даст творить искусство
Или пора уже идти на покоянье.
Отчаяние? Не думаю.
Скорее отрешённость.
Какое-то  больное равнодушие к судьбе и пресловутым бьющимся минутам.
Минутам ли часам, годам, неделям.
Впервые начала осозновать конечность.
Конечность жизни и своих суждений,
Конец вселенной, физики и духа.
Забавно. Раньше всё пугало.
Как будто смысл присутствовал хоть в чём-то,
Сейчас его не видно за неясности туманом.
Он словно убегающая мысль, хватать его пытаться бесполезно.
А нужно ли. Что он несёт мне?
Какое-то мифическое средство для жажды жить.
Вся жизнь пропитана поимкой этих смыслов,
В стихах и в музыке, в других видах искусства мы роем носом смыслы,
Не замечая, не прожив эмоции процесса.
Во всём есть смысл.
Его закладывал нам автор.
И я сама его вложила повсеместно. Теперь нигде не протолкнуться от идеи.
Бездарна, гениальна, кто оценит. Поймёт ли кто-то что же было там на самом деле.
Сама запуталась, что я сказать хотела.
Быть может промолчать не так уж и преступно,
Когда слова утратили всю суть.
Когда за чувством тянется искусство.
И можно с чистой совестью уснуть.