Ночь достаёт холсты, кисти и краски акрил.
Точными каплями ливня рисует мой маленький мир.
За окнами прячутся тучи в чёрных ее волосах.
Грусть на полотнах Пикассо, грусть в моих детских снах.
Босыми ногами, как в детстве, пробравшись за занавес. Пальцы
Рисуют на запотевших окнах картины заблудших скитальцев.
И тянутся долгие строки, как воздух меж рёбер со скрипом.
Играет в душе скрипка на сердце полу разбитом.
А я обращаюсь к богу! (Сжимаю гортань руками)
Не говорю о многом все это лишь между нами.
И слез моих он не видит, не выдавить под прицелом.
Я собираю осколки, чтоб наконец-то стать целым...
Я собираю осколки, но где заводной ключ?!
Сложно увидеть солнце сквозь призму ночных туч.
И в отражении стёкол, не ведая прошлых лет
Смотрит на все ребенок...
смотрит...
а я нет...
Призма
© Copyright: Алексей Кашкаров, 2024
Свидетельство о публикации №124080103092
Свидетельство о публикации №124080103092
Рецензии