А я, бунтуя, ищу основы...

А я, бунтуя, ищу основы.
Срываю слОи шпаклёвки гладкой.
Ведь каждый пульс у Вселенной новый!
Пик! Пионер есть в своём порядке.

Что было раньше, вновь тоже будет.
Но каждый миг он же новый. Новый!
И старое теперь забудет
Тот, кто не ведал допрежь такого.

А Слово ищет ходы под слоем
Коры и жира вседневной лени.
Жизнь, это жало! А Смерть - другое.
Ничто без вдоха и впечатлений.

Безвздошно, душно и не возможно
Пронзать познаньем, коль ржаво жало.
А завитушки из тины гложат
Червями то, что им жизнь давало.

От ржи и лжи я, скребясь о грани
Штыка сквозь толщи тонн измерений.
В свои ободранные ткани
Вмещаю знания поколений.

И завитушки стиховной стружки,
Они ж, всего лишь,  своею формой
Окружат Слова суть понаружи.
Плевела, пелены. Но не зёрна!

Они на возрасты поколений
Подходят только. А те стареют.
Я не бунтарь зря. И не от лени
Пью кровь исконную ощущений.

Как сам гортанью перепускаю
Любое чувство вновь через Слово.
И без гримасы себой вживляю,
Их - хворост в факел извечно новый.

Огонь то Правды исконной греет.
Но он горит, лишь, живою сутью.
Хотелось, чтобы был подобрее.
Ведь не сбежать мне. Приник всей грудью.

А жизни штык всё летит сквозь время.
И диалектиковым соком
Птенцы из пульсов словорождений
Питаются во мне уБогом.