Что задумался, укроп, над руинами,
Вновь не выучил урок с Украиною?
Ты, когда Донбасс пытал, тавром жёг его,
Думал сделать мягче сталь, норов шёлковым?
Зря пометил пиксель свой лентой синею,
Пуле… – ей не разбирать отчеств-имени.
Будет вкус солёным твой, слёзы горькими
Перед «Zет» на рукаве и Георгием.
Пуля - глупая она, в сталь отлитая,
Вовсе не её вина, - грудь пробитая.
Пращур твой её пустил вострым лемехом,
Братьев он хотел спасти от изменника.
Как к стремнине льнёт трава по течению,
Мама, ты была права про значение.
Жжёт цевьё сквозь ткань, до рук, белым воинам,
Мы сломаем «волчий крюк», чтоб не стоило.
Сорок девять двести - код, кликни Волгою,
По реке свинцовой вброд к вере, вдолгую,
Отправляйся, блудный сын, в Землю русскую,
Где сапёр от ваших мин пашню лузгает…
Zет на рукаве
© Copyright: Виктор Майоров, 2024
Свидетельство о публикации №124080102645
Свидетельство о публикации №124080102645
Рецензии