Есть душа в моём сухоньком теле,
Излучает она яркий свет...
Ну о чём мне писать? О мечте ли
Той, которой давно уже нет?
Стебли хмеля ствол ели обвили -
Согревают красотку, что плед.
О весне написать, о любви ли?
Это можно в семнадцать лишь лет.
Ведь уже не подвластен я страсти,
Я уж сед, как весною ранет.
И не стану писать я о счастье,
Потому, как давно его нет.
Кто-то скажет, что всё ещё будет
И не сетуй на долю, поэт.
Нет, никто уж во мне не разбудит
Страсти бурной полёт юных лет.
Всё уже позади, лишь былое
Греет сердце в морозные дни.
В лодку утлую сел и весло я
Брать не стал - с болью будем одни.
Сам я выбрал дорожку кривую
И добру не подал я руки,
По течению жизни плыву я -
От истока до устья реки.
Говорить не желаю на тему:
Сколько прожил никчёмных я лет?
О себе не сложить мне поэму,
Может быть, напишу триолет.
01.06.22
Раздумья
© Copyright: Александр Белянин 4, 2024
Свидетельство о публикации №124080101877
Свидетельство о публикации №124080101877
Рецензии