От водки опухшая Надя,
Что лазила в наш огород:
«Простите меня христаради!» –
И, бух! – на колени падет.
Початой бутылкой в кармане
На куртке раздуется бок.
Оттуда, заученно рьяный,
Суфлерский слыхать шепоток.
Шекспировский слог настоящий,
И слезы текут горячи.
Стоим, изумленно таращась.
Молчи, Станиславский, молчи!
От водки опухшая Надя...
© Copyright: Головин, 2024
Свидетельство о публикации №124080101650
Свидетельство о публикации №124080101650
Рецензии