Разрыв
У печки книжка – «Жан-Батист Поклен».
В коротких фазах вьются тени моли.
Хозяйка дома – грустная Элен.
О, эти вспышки, белого белее!..
Кричит фонарь и… Нервы на ветвях.
Ей снится сон: буддизм одобрил Ленин,-
Он прыгнул в Ганг и в пять секунд зачах.
Всё ярче вспышки: белая фиалка -
Три киловатта в каждом лепестке.
Арман ушёл. Но ей его не жалко.
Прошла любовь? Висит на волоске.
А там - поля, разбитая дорога…
Ему по ней шагать двенадцать вёрст…
«Не слишком ли была я с ним жестока?..
Один удар – и пепел выше звёзд…»
А свет всё ярче… Темень подрывая,
Гуляет гром врасхлёст по всем углам.
«Мольер, Шекспир… А может быть, дровами?..
Чтоб вновь душа поэзии могла
Надеяться на чудо этой драмы…
Какой ужасный гром!.. И этот свет…
Что говорю, конечно же, дровами…
От этих вольнодумцев толку нет…»
Холодный замок. Старый сад и… корни…
Пятнистый дог на мраморном полу.
Звонит весь день рязанский вор в законе…
«Да где ж айфон?.. А впрочем, Жора глуп…»
Четвёртый час гремит не утихая
Проклятый гром. Классический финал.
Но скоро утро… Пахнет петухами…
Очнись, Элен…
Как холоден металл.
Свидетельство о публикации №124073106656