Поэту 4

                Ответ на одну биографию

Сперва в кружки, потом в тусовку,
На дискотеку и в пивбар.
Но было скучно и неловко
От тем, от мыслей и от баб.

А те – вели его к постели,
Но он влюблялся всякий раз.
Не знал, чего они хотели,
С вершин не вглядывался в грязь.

Он им стихи – чего же боле!
Но перейти не мог на «ты».
Над ним смеялись: слышь! Ты болен!
В те дни он жаждал глухоты…

А годы шли. Взрослели вирши.
С разгона брал конец строки.
Не вялые четверостишья
Шли из-под крепнущей руки!

Познал метафоры и рифмы,
Нашел свой собственный размер,
Рвал маски, и чулки, и лифы –
Без полусредств и полумер.

Уже огромные фонтаны
Стихов обильных изливал.
И благодарные фанаты
Ловили ртами тот накал.

Напор словесного избытка
Превысил допустимость норм.
И где-то перетерлась нитка,
И песня превратилась в ор.

Поэта разорвали в клочья
Не то стихи, не то грехи…
Лишь тень его блуждала ночью,
Но к тени были все глухи.

И вот однажды (после Ницше)
Стихами он заговорил.
Хвалил, бранил, любил – всё вирши!
И медленно с ума сходил…

Ему, конечно же, простили
Поэт ведь всё-таки. Но кринж!
И скоро всем он опостылел
Как летом нынешним Париж.

А он? Он стал совсем упёртым,
Петрарку наизусть читал,
Шекспира, Байрона, Бальмонта
Рождественского и… пропал.

Нет не сбегал он из психушки!
Сходил он просто в туалет.
Там на двери лишь слово «Пушкин»
Нашли.
                Его же нет как нет.

                Осень 2018 – лето 2024