Воспоминания надо сжигать

Прошлое не вернуть. И эта, казалось бы самая ясная из всех мыслей, обрушивается на нас, лишь когда всё позади. Далеко позади. Для кого-то это год назад, для кого-то два, для кого-то и вовсе в детстве. Но это аксиома жизни — прошлое не вернуть, лишь создать своё будущее. Будущее, которое в руках живущего, ведь неизменна только смерть. И Кармелитта это понимала. Понимала. Но легко ли с этим смириться? Нет. Ей казалось, что это невозможно. Невозможно забыть и жить дальше, оставив всё позади.

— Воспоминания надо сжигать. — прошептала девушка в подушку, сжимая тонкую ткань в ладонях.

Тихий сдавленный всхлип. Невнятное бормотание. И дождь за окном.

Дождь. Их дождь. Они так часто гуляли под дождём, никуда не торопясь. Гром, молния, ветер. Сейчас бы забраться от такого под одеяла, закрыть все окна и не вылезать, пока не стихнет. Но в детстве…

В детстве она, смешно прыгая по лужам,  шмыгала носом, оглядываясь по сторонам в поисках мамы и хихикала. В такие моменты казалась, она была самой счастливой на свете. По-детски наивно-счастливой.

Но сейчас…

Воспоминания… Они ранят. Ведь ты не думаешь о том, что всему приходит конец. Что эти моменты, словно заевшая пластинка, будут раз за разом воспроизводится в твоей голове, когда плохо. Что за минуту счастья ты платишь часами боли.

А если вы поссорились? Или наоборот только помирились? Если вы столько не успели сделать. Планировали, мечтали, и вдруг…

Ваши места, шутки, разговоры, секреты…

И то, что жизнь идёт, но только без этого человека. Ты жив, а он…

За этими мыслями Кармелитта не заметила, что уже давно перевернулась и устремила свой взгляд на стол. А на столе в слегка потрёпанной временем рамке вот уже шесть лет стоит фотография. Фотография, перетянутая чёрной лентой. Фотография, которой до этого отродясь никогда не стояло там прежде. Фотография мамы. Такой молодой, красивой…

И грустной.