Из жестокого

Сколько слов написано – всё враньё,
заплетай косичками ленты в жар.

Вороньё сведущее, дней пожар,
пулемётный стрекот и ночь-хиджаб.

Век бы не слыхать ничего о том,
век бы не читать эту боль в глазах,
век бы не писать тот военный том...
Сможешь не сказать?..

Промолчать о взрывах и о волне,
что толкает жарче и рук сильней,
и о чёрном дыме, о страшном сне,
что никак не кончится...

И не мне,
не тебе, не внукам твоим молчать,
о тетрадях, что не нужны сейчас.
О каникулах, что просидят во тьме,
обнимая кошку, чтоб не одни,
пробегают жизни седые дни.
Что, любезный, сник?

Вытираешь окна, на них кресты,
поливаешь, чтобы росли цветы,
запиваешь чаем кусок мечты...
Мир увидишь ты?..

И не ждёшь ответа на свой вопрос,
Просто жизнь и просто твоя стезя.
Обойти не выйдет, никак нельзя.
Мир до мира не дорос...

Вот ключи от счастья – пойди, возьми,
этот день обычен: рассвет и свет,
вот твоё местечко на сей земле.
Господи, храни...