Стовосьмитысячник

Моя жизнь – это гора, а я – альпинист.
На вершину уже пора, только тянет все время вниз.
Слепит снег и шерпа давно сбежал.
Но я снова сражаюсь с реальностью на ножах.

Я хочу победить ее, положить спиной,
Только как одолеть то, что зовется у нас «собой»?
Как нельзя найти то, чего никогда не терял,
Так сильнейший бог не сильней самого себя.

Один шаг вперед, два – обратно по льду.
Было б проще идти, если скинуть с себя вину, 
Но она безнадежно в меня вросла.
И во мне навсегда теперь корень любого зла.

Иногда очень хочется лечь и уснуть,
Стать ещё одним телом, которыми полон путь,
Перерезать канат, что зацеплен за самый пик,
И оставить попытки себе подчинить ледник.

Ведь страшнее всего все ж забраться туда.
Вдруг за этой горой будет ещё гора,
А за той горой будет целый хребет…
Ну а что если там ничего вообще нет?

Какой смысл тогда, сквозь мороз и буран,
Пробираться туда, где никто не бывал,
И куда нас никто приходить не просил?

Но я буду идти, пока мне хватает сил.