Темная знать

Воспрянув, заритесь на губ,
Мочалки, стертых тучной поварихой,
Авось, их автор мил, но глуп,
Авось, их автор… как же лих он.

И как же тонок, как же крохотен,
Нос автора, и глыбы лбы,
Но кисти, что не знают похоти,
И прока в исполнении мольбы.

Авось, вам дума авторская мнима,
Она есть фальшь, и сам фальшив,
Но прикоснувшись, обретешь пошив,
Мурашки, соразмерную птитима.

Не виден глазу он простолюдина,
Глазам в бельме растроганной гурьбы,
Кистей слепых его, его же льдины,
Невозмутимые же глыбы лбы.

Отнюдь, мороз его, мне виден он,
И сим контактом я растроган,
Да быть тому, впитаю тьмы неон,
Седого не поправив локон.

И наш сеанс не мена и грошу,
И речи явно нет о мене,
Войдя в контакт, я одного прошу,
Узнати кто ты есть на самом деле?

И довести до нас, лишь доведи,
К чему я был тобою тронут,
К чему гуляешь ты среди,
Моих глухих гостиных комнат?

Не быть тому, и не познати,
Кто автор есть, авось,
Какой он темной знати,
К чему нам повидаться с ним пришлось,
В гостинною, чего же ради?