¤
С цепи сорвался огненный июль —
плешины пепла, жар на косогорах...
И не спастись нам с помощью пилюль,
и не поможет вялый доктор "скорой".
Не освежит мутнеющий родник
и сонная река в объятьях ила.
Какой там на обочине пикник! —
природа словно злобу затаила.
Скрутил листочки жухлый виноград —
жара и тут приладила лапищи.
Рубином кисти у рябин горят,
до блеска ночью лунный диск начищен.
А всё одно остался только день,
а там и август царственной особой
обрушит звёзды... Ледяную звень
ночами под язык — и жадно пробуй...
Но рукописи, к счастью, не горят,
слова сплелись неведомым замесом,
и длинной строчки полупьяный ряд
пророчит скорой по июлю мессу...
И август загорелою рукой
/минуем ли на этот раз обмана?/
прохладной темной ночью колдовской
благословит нас яблоком румяным.
Жара
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124073101495
Свидетельство о публикации №124073101495
Рецензии