Сарапул

                лето 1978г.


                С А Р А П У Л

                ***

                Уезжаю в даль удмуртскую
                от настойчивых тревог.
                В дни смятенья сердцу русскому
                нет отраднее - дорог.

                Сборы. Суета вокзальная,
                слёзы незнакомых глаз,
                чем синее, тем печальнее
                в окнах провожают нас.

                Позади платформа, станция,
                твой задавленный укор.
                А навстречу - ветер странствий,
                душу лечащий простор.

                ***

                Город добровольного изгнанья,
                ставший наипамятнейшим вдруг,
                в зеркале моих воспоминаний
                Камой отсечённый полукруг,

                Богом обделённый и забытый,
                весь в заботах о текущем дне,
                о насущном хлебе да о быте
                в рыночной извечной толкотне.

                ***

                Мой Сарапул - в свежей влаге утра,
                в зелени оврагов, ручейков,
                в лицах  затерявшихся  удмуртов,
                сохранивших взгляд былых веков.

                Город мой под Солнцем и Луной -
                в неземной пустынности аллеи,
                по которой - как к себе домой!!!
                И вне времени в стенах музея -
;

                отдых мой. В задумчивости строгой
                средь икон, скульптуры и картин:
                Аппиевой древнею дорогой
                поднимаюсь в Рим, на Палатин...

                На утёсе над волною синей
                молча мы беседуем с Сапфо...
                Бонапарт, угрюмо в кресле сидя,
                не увидит, что стою... Никто

                не узнает, как в просторах горных,
                в розовом сиянии лучей
                аромат вдыхаю трав узорных
                с пастухом, без мысли, без речей...

                Мой Сарапул - зал библиотеки,
                утренний, безлюдный... Вызывай
                из Брокгауза любые тени:
                Грозный,
                Пётр Великий,
                Николай...

                В час иной, свободна от эмоций,
                в никуда иду, слепа, нема...
                Кожей пью полуденное солнце
                у окраинных домов холма.

                От ходьбы в ногах чужая слабость...
                Наугад в автобусах кружу,
                нахожу в мельканье линий сладость,
                не тревожит неизбывный шум...

                Вечерами обветшалых зданий
                тени вырастают на пути
                к пристани, где Кама далью манит
                слать Марине грешное "прости"...

                ***

                Старый город подарил неделю
                одиночества
                и тишины,
                медленных раздумий параллели,
                негу солнца,
                ровный свет луны...