И приходят стихи

Ну о чем можно с ней говорить? И к тому же, как?
Если молча глядит или что-то хрипит невнятно,
будто кто-то на связки приго́ршню швырнул песка,
посоветовав ласково:" Съешь леденечек мятный,
прочихайся, прокашляйся быстро и говори.
Помогает обычно. Что пялишь глаза коровьи?"
А её выжигает молчание изнутри,
там, в расплавленном золоте, тонет любое слово.
Ведь желание петь посещает её все реже.
И, наверное, скоро наступит тот самый день.
День, когда издаваемый горлом постылый скрежет
нужно будет принять, полно плакать по ерунде.
Просто голос. Подумаешь, не велика потеря.
Да, к тому же – чем раньше заткнёшься, тем выше шанс
показаться не то чтобы  умной, по крайней мере
не особенно резкой в сужденьях. С трудом дыша,
слушать разные мнения по обустройству мира,
плюс чужие советы по поводу или без,
не пытаться латать словом  в сердце сквозные дыры
и не гнать/посылать тех, кто в душу без спроса влез
...
Вот такие дела. Если хочется плакать, петь
или просто завыть  в серебро полнолунной ночи,
то внутри зарождается если не звук, то свет, 
и приходят стихи. Вероятно, эффект побочный .