Слышу из каждого окна,
будто бы мир сошёл с ума,
но мир состоит из этих окон,
значит каждый каким-то боком
на этот почти идеальный мир
совсем не умышленно, но забил.
На минуточку, на часок —
но пуля вины летит в висок.
Не увернётся никто, наверное.
Конь в пальто, которое белое,
зубы покажет и на галоп,
искать химчистку, чинить висок.
Пуля дура, а мы умней.
Мы не похожи ведь на коней.
Внутри книжное, ничего лишнего,
маску на себя, потом на ближнего.
Ранение коллективное, мучение поголовное
и поиски фиктивные лекарства условного…
И будто бы мир сошёл с ума,
стал чьей-то уродливой куклой вуду.
«Я всюду!» - кричит мне моя вина,
а я ей как в детстве:
«Больше не буду»
Кукла вуду
© Copyright: Ольга Папушенко, 2024
Свидетельство о публикации №124073006899
Свидетельство о публикации №124073006899
Рецензии