он уже и не помнит, как все началось...

он уже и не помнит, как все началось. как лежали на крыльце под звездами и смеялись, что это «так, просто секс». и желательно не привыкать, ничего не ждать, о несбыточном не мечтать. а внутри разливалось рекой тепло.

он ей снится, зовет по имени и гладит рукой лицо. а бывает - ниже, накрывая ее с головой. все сильнее, с каждой волной, большой океан, прикасаясь к ее ногам, обретает свои берега, пока солнце еще не вошло в окно.

он ей снится. и она уж и не знает, чему верить, а что - по частям зачеркнуть и вернуть ему. и если наутро комната пустовать будет, значит - ветер в его парусах, и значит - он уплывает домой.

а если ей вспомнится, как легко было там и как сливались звуки в сплошную, как хотелось убежать и вцепиться до боли, навеки украсть и не отдавать, сердце спрятать в карман, где точно никто не станет искать - значит, где-то здесь все еще есть он.

и в каком-то другом измерении он помнит то, о чем стыдливо молчат деревья в сентябре под ее окном. он помнит вырез на платье на одно плечо, как крепко сжимал, а она, вырываясь, дразнила: "еще, еще!" а потом он ей в кофе лил молоко,

называл "моя", и в душу свою как в постель впускал. говорил, что совсем не ее искал, и вообще - никого не искал. но вот однажды звезды сошлись...проникая в нее, он сказал "держись", и платье бесстыже упало на пОл.

2021 год