Книги. Баллада

Последний день в июле. Рвутся ветром,
Отшелестевшие дождями облака,
И снова лето дышит знойным пеплом,
И сон роняет с колоса трава.
И золотятся в росах солнца струи,
Качая в след атласный блеск цветов,
Мелькает небо каплями лазури,
На крыльях придорожных мотыльков.
У лужи поправляя перьев складки,
Присела стая мокрых воробьёв,
А рядом с ними голубь моет лапки,
Не слыша даже звук моих шагов.
Мне хочется заметить все детали,
В этот последний сочный летний миг,
Как вишни у домов скворцы клевали,
Как вдруг сорвались, издавая крик.
Как женщина тайком у магазина,
Оставила пять стопок книг у рам,
И проходя спросил её мужчина:
«Не жалко вам выбрасывать их в хлам?»
Она, махнув рукой ему ответит:
«Берите если надо просто так,
Нам не хватает места, у нас дети,
Нет настроения читать, когда бардак.»
Я слышал книги молча говорили,
О том, как пыль сдували на страницах,
Какие суммы денег в них хранили,
И как читали с дрожью на ресницах.
Их глянец завтра дождь осенний смоет,
Сожжётся в прах безумною толпой,
Эпохи, судьбы, страсти их героев,
Развеет дворник времени метлой.
Мне в шёпоте страниц их показалось,
Что каждый человек подобен Книге…
А стая птиц слетев со мной прощалась,
Но, сколько было радости в их крике.

30.07.2024                18:22