Этот стих ни о чём,
Так зачем он написан.
Нам ведь все ни по чём,
А ты уже... Списан.
Списан этим миром,
Списан на века.
Кто был твоим кумиром,
Чья тебя ласкала рука?
Ты мне не скажешь,
Ведь ты меня забыла.
Ты подруге расскажешь,
Как моя любовь убила.
Ну, а я побреду одиночкой
В бар, на окраине миста*...
И поведает мне эта ночка
О жизни молодого эссеиста.
*Мисто (укр. Місто) - город.
Этот стих ни о чём...
© Copyright: Мартин Кёлер, 2024
Свидетельство о публикации №124073004793
Свидетельство о публикации №124073004793
Рецензии