Всё чаще, встречаемся реже,
И поводов нет хороших.
Увы, новостей нет свежих,
И дни, друг на друга похожи.
Сметает года ветрами,
Летят облака и мгновения.
Вертится шар под ногами,
Быстрей день за днём,
К сожалению.
Уходят друзья и товарищи,
Приходим, чтобы проститься.
И на жизни пожарище,
Мы начинаем креститься.
А были ведь атеистами,
Но всё, до поры до времени.
Дворники или артисты,
Разного рода племени.
Ещё один отказался,
Жить…и его не стало.
Ушёл, даже не попрощался,
Время узлы завязало.
Улица, табуретки.
Пару гвоздик кровавых.
Траурные салфетки,
Светят сквозь дождь фары.
Вот и тупик, остановка.
И разговор короткий.
Да на столе поллитровка,
Старой, Пшеничной водки.
Выпьем за тех, кто не дожил,
Горько за не рождённых.
Боль полоснёт по коже,
Так на нас непохожих
Ушедшим...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2024
Свидетельство о публикации №124073002158
Свидетельство о публикации №124073002158
Рецензии