На страницах пожелтелых
Растворена она была,
Тот кто владеть ею хотел
Давно забыл во сне себя;
В пролитой капле
Красного вина
Она осталась
На губах;
В молитве полной
Откровения,
И в неминуемой чаше
Искупления,
И в мыслях матери
Среди потерь,
И в пенье птиц
Среди лугов;
Она живет и умирает,
Кого-то ненавидит,
Другому всё прощает;
И кто-то лжет,
Что мол в руках её держал,
Иной молчит всю жизнь,
Что был сражен
Прикосновением….
Печален плод её цветов
И вечен для людей он,
И сколько бы оков
В честь имени её
Мы не разбили,
Всегда цепей
Последователи
Больше изваяют.
Баллада о любви
© Copyright: Вениамин Санисковский, 2024
Свидетельство о публикации №124073002074
Свидетельство о публикации №124073002074
Рецензии