Поэт, что Вечный жид, - всегда в бегах,
От нищеты, от сытости, от славы,
Там пятки жжёт и первобытный страх,
Салюты, привкус мёда, и отравы,
Хоть и привычно - всё, что под Луной, -
Любовь, мечты, да сломанные рёбра -
Неотвратимо! Словно геморрой,
Свобода волю поджидает, словно кобра,
Совсем потом, склонив седую прядь,
Скребя когтями грудь, молча про волю,
Любой из нас, что проданная б**дь
Пыхтит в ответ: - «Да я ж, - побольше стою»!
Хвораем мы не гриппом, господа
Цыплячьим, иль коровьим недодоем,
А где свою волю по макушку, = "не беда"!
В - "свободу", в вату сладкую зароем.
Воля на свободе - в плену
© Copyright: Сергей Тумаков, 2024
Свидетельство о публикации №124072900797
Свидетельство о публикации №124072900797
Рецензии