Он загустел—туман на улице,
На переулках и в деревьях.
И, недовольно небо хмурится—
В каких-то рунах странных, древних.
И потерялись все желания.
Как потеряшки люди бродят.
Размазываются послания,
Как будто масло в бутерброде.
И вышки буквами заглавными
Проступят вдруг через покровы.
Не пропустить бы только главное—
Чтоб были близкие здоровы.
Не пропустить бы
© Copyright: Алла Козина, 2024
Свидетельство о публикации №124072905806
Свидетельство о публикации №124072905806
Рецензии