А солнце греет моё сердце –
Кто тени громче всё стучит…
Оно торопится - согреться!
И в день тропинками спешит…
А календарь листает числа –
Твоих сражений… и побед?
Но лечит нас бульварность мысли,
Где лунных грёз почти ослеп…
Между потерь вновь оживая,
Я избегаю лунный плен,
Где зарастает... ножевая…
п.с.
Не гладиатор…
для арен.
Но лечит нас... Бульварность мысли?
© Copyright: Имярек Бриз, 2024
Свидетельство о публикации №124072905505
Свидетельство о публикации №124072905505
Рецензии