я эластичный, как бинт,
но он не поможет убитым
ты подбираешь эпитеты
к обстановке вокруг
со скрежетом души
я затушу себя, как бычок
об асфальт Петербурга
двигаться нужно вперёд
всё перемазано йодом
я блокноты сжигаю
грош цена всем моим записям,
которых никто не заметил
если любовь – это занавес,
то я не дойду до этого
я никогда не вернусь
ни к тебе, да вообще ни к кому
я читаю Сартра с Камю,
поэтому мне не до юмора
Автово хмурое,
но ставшее всё же родным
я не больше, чем просто заноза
в артерии Питера
от грусти утерян пульт
от счастья забыт пароль
и вновь топором меня рубят
мысли об апероле
слова – это труха
они были случайно обронены
наружу вышли зачем-то
я стою на балконе
и пытаюсь быть сдержанным
да, любовь – красота,
но в глазах её змеи,
которые тебя уничтожат
я пишу просто так,
потому что я обречённый
грош цена
© Copyright: Пшеничный Павел, 2024
Свидетельство о публикации №124072905063
Свидетельство о публикации №124072905063
Рецензии