Отец мой, добрый гений
Любил Сибирь, хоть с Волги прибывал.
Он мастер нужных откровений,
И он писал всегда роман.
Роман для той, что было свято,
Что было спрятано в душе
Он никого не подпускал
Кто нагл, кто злобен, в неглиже...
Стоял всегда за правду, веру
Обманут диссидентом был.
Теперь я это понимаю,
Как жаль, что так некрепок был твой тыл.
Любил Высоцкого до дрожи,,,
Мне эта страсть передалась.
Я тоже могу дать по роже
Тому, кто вздумал в пряточки играть.
Тому, кто вновь играет чувством
Как на волынке, нажимая мех.
Такая я уж странная
И вызываю у кого то смех.
Пусть,, хоть смех, а хоть улыбку
Все это вовсе ни причем.
Мне это ничего не стОит.
Ведь дурачок останется в своем.
Отцу
© Copyright: Ирина Белокурская, 2024
Свидетельство о публикации №124072904484
Свидетельство о публикации №124072904484
Рецензии