Здесь камень преткновения,
Здесь боль,
Которая при нас с начала века,
С той самой первой ноты, ноты «соль»,
Что огласила боли той приметы.
И перекатываясь по пустым ветрам,
По ереси небрежной черной брани,
За веком отправляются века,
Как птицы перелетные за стаей.
И каждый век свою лелеет боль,
Своей завален неприступной карой ,
И посреди пустыни этой соль,
Не соль земли, а пепел боли старой.
И настоящее бежит с ненастоящим,
Нескорое в багрянце гасит свет,
И все, что было честным и манящим,
Так просто обратилось в слово « нет».
боль
© Copyright: Ольга Лапина 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072904482
Свидетельство о публикации №124072904482
Рецензии