Не напишу шедевра

Я никогда не напишу шедевра.
Такого мне таланта не дано.
Сижу, и плачу – где ж ты, муза, стерва?
Ко мне не приходила ты давно.

Как можно с лёгкостью (конечно, внешней)
Сложить, казалось, простенький стишок,
Который выдавит слезу у женщин,         
Но вызвать я слезы у них не смог.

Я знаю все слова, что в стих ложатся,
Возможно, даже больше знаю слов,
Чем знает тот поэт, и что ужасно,
Их так сложить в строку, и я готов.

Но выйдет стих, похожий только с виду,
И сразу ясно – это не шедевр.
Ну так кому мне высказать обиду?
К кому с ехидством совершить маневр?

Одни и те же и слова, и фразы
В строке стоят, но, видимо, не так.
И вроде бы стихи блестят, как стразы,
Но видно, что они не бриллиант.

Не разгоню эмоциями строки,
На чувственность скупа моя душа.
Катрены все стройны, не кривобоки,
Да только вот – не стоят ни гроша.

Не орошу слезами, как Есенин,
Не передам тревоги я, как Блок.
Ремесленный пошиб моих творений
Сравним с пошивом кирзовых сапог.