Старый пруд. Кусты. Осока.
Чуть поодаль - камыши...
- Почему растет тревога
В глубине моей души?
Размышляю над вопросом,
Стала крохотною гладь:
- Неужели в этом возраст
Все же, братцы, виноват?
Я не вижу совсем уток,
Хватит гусям пальцев рук:
- Мало птицы почему - то?
Не летит, как в детстве, пух.
Участь ждет его болота:
- Зарастает быстро пруд...
Деревянных, прочных лодок,
К сожалению, нету тут.
Не услышу звона цепи
Я в вечерней тишине:
- Неужели теперь степи,
А не пруд, дороже мне?
Старый пруд
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124072904026
Свидетельство о публикации №124072904026
Рецензии