Моя гражданская война

I
Моя гражданская война
Во всякой мелочи видна.
Вот офицер приехал в ЦУМ
Купить задорого костюм.
Но входит в этот ложный храм,
Ловя ухмылки светских дам —
Для них он люмпен. И пока
В Одессе правит ТЦК,
Известный киевский поэт
По-русски пишет: "русских нет.
Есть орки, нелюди, скоты".
Всё это, братец — я и ты
И офицер, познавший ЦУМ.
Он выйдет выправлен, угрюм:
Костюмчик новенький в руке
И старый коптер в рюкзаке —
Его продал за двести штук
Когда-то лучший школьный друг.
Ну вот и нету двух зарплат.
И офицеров младший брат
Воюет лихо против нас,
Проспавший Родину Тарас.
И сытый ЦУМ, и грязный ДЗОТ —
Везде одна война идёт.
Моя гражданская, твоя —
По обе стороны семья.
Костюм наденет офицер,
Поскольку завтра во дворце
Получит орден. Бог бы с ним —
Скорей, скорей уже к своим.

II
Моя печальная страна,
Тебя растлила тишина
И стыдный миф, что где-то рай,
А здесь теплушка да сарай.
И ты попала под прицел:
Шахтёр, студентка, офицер
И светский лев, и малоросс.
Но что мы вместе? Вот вопрос.
Ответ лежит среди руин:
Отец и мать, их дочь и сын
В крови порезанных границ
Ещё не рухнувшие ниц
Перед обилием вранья —
Вот это вот моя семья.
Донецк и Харьков, Крым и Псков,
Где вместо пары языков
Язык один — большой семьи.
В нём лица, праздники твои
И горе, общее на всех.
Но что ты скажешь мне о тех,
Кто лил по Киеву елей,
Проклявши клятых москалей?
Не в том ли киевский поэт,
Чей был рождён в Рязани дед,
Нашёл начало всех свобод?
Война гражданская идёт,
Война народная идёт.

III
Но мир настанет, мир живой
В эпохе этой роковой.
Пусть поредевшим будет хор,
Мой друг, бежавший за бугор,
Ты проиграл, прости, прости —
Чужой земле в твоей горсти
Не стать родной, не стать твоей,
Как ни молился бы ты ей.
И те, которые извне
Толкали глупых нас к войне,
Кивая ласково "good, good",
Себя уже не сберегут.
И я застану времена,
Где не моя ползёт война.
И юный киевский поэт
По-русски скажет: "много лет
Тому назад пришла, темна,
Моя гражданская война.
Она скрипела, выла, но
Так на роду нам суждено
Себя губить и бичевать,
Чтобы любви учить опять".
Поэт читает, снег идёт —
Две тысячи какой-то год.
А где теперь твоя война?
Да вот же — мёртвая она.
Могила снытью поросла
И русским снова нет числа