Роман

Мне некому читать стихи,
Теперь отца я понимаю,
Зачем всем стоны и грехи,
Ведь я себя лишь утешаю,
Строка, коль пишется,
Скользнет, пером писаки по бумаге
И словно старый день встает
И легче кажется бедняге.
Поверь, как просто все излить,
Бумага что, бумага терпит,
Твоих переживаний нить,
А впрочем, опустись на землю.
Хватает горестей и тут,
Среди порывов нежной страсти
Бывает, что любимым лгут
В пору осеннего ненастья.
Лгут по привычке, для словца,
Порой для разогрева плоти,
Лгут от начала до конца,
Привыкли что ли, не поймете?
Да, не понять чужую ложь,
А сами вы порой не лгали?
Да, знаешь сразу не поймешь,
В тоске заносит, иль в печали.
Фантазий много в голове,
А иногда уж слишком много,
Не спрячешь фразу в рукаве,
Болтаем, скрасить бы дорогу.
Привычка или так, привет,
Заложенный у нас с рожденья,
Я сочиняю много лет,
Пишу свои стихотворенья.
И что в них правда, что обман,
Не пробуй, не поймешь ты,
У нас вся жизнь сплошной роман,
В нем не найти щепотку простоты!
;