Я сотворил чудовище слепое,
Теперь шепчу сквозь сон свои стихи.
Оно голодное, убогое и злое,
Питается покоем за грехи.
Сидит и шепчет, что должен писать,
Трясется жалобно, чтоб мысли донести,
Оно не может говорить, только шептать,
Слепою местью, разум взаперти.
Ртом точит яро лирики пустые,
Томящиеся в пасти много лет.
Мне в сердце руки тянутся худые,
Чудовище, а вовсе не поэт.
Поэт
© Copyright: Дэниел Эдуардов-Мунтер, 2024
Свидетельство о публикации №124072902178
Свидетельство о публикации №124072902178
Рецензии