О пустяках

Ах, как романсы надоели,
Скажи, кому они нужны?
В минуты скорби панацеей
Не будут, всё равно, они…

     И мир вокруг, печалей полный,
     Романс, увы, не исцелит.
     И пыл иных страстей тлетворных
     Не укротит, не укротит…

Душевных мук, скитаний горьких,
Развеять песням  не под силу,
И слов не добрых, грубых, колких,
Мы слышим больше, чем красивых.

     Как много надо нам успеть
     В реальной жизни, повседневной,
     Нет времени, порой, напеть
     Мотив, от Музы  своей бедной!

Но запылает вновь заря,
Раскрасит небо  цветом ярким,
Опять засветятся  глаза
С восторгом от таких подарков.

     Рука потянется к перу,
     К тому, что резко отложили,
     И новый стих рождён к утру,
     Как будто снова день прожили.

Нет, нам без музыки  нельзя,
Нам жизнь дороже с ней и краше!
Над  грузом дум, проблем, скользя,
Прольётся, вдруг, и радость наша…

     А что романсы? Так, пустяк,
     Они, обычно, сами пишутся.
     Развеют, может, мыслей мрак,
     Посеют радость, легче дышится.
28.07.2024