Меня на прозу потянуло,
созрел ли ум мой или нет,
Юлой всё вдруг заворотило,
Писать в стихах сил боле нет.
А хочется успеть, не лише,
Что прёт с ума, то описать,
Я Вас любил, в том пограничьи,
Я буду ум свой содержать.
А Вы, ведь к Вам я обращаюсь,
С надзорной птицей не сравнясь,
Прочтите все мои страницы,
за разом раз, Вы удивитесь,
Как много я писал, Для Вас,
Всё думал я: мои творенья,
они лишь с Пушкиным в сравненьи...
Но, как всегда в полёте я ослабевал,
В падении я созревал,
но бился не о землю я,
Я в сердце Ваше попадал,
а в нём паденья шло смягченье.
Утешь меня, присутствием твоим,
И на лице моём,
да, не задержится взгляд Твой,
Тебе я вымыслы души усердно слал,
Презрением своим ты пыл гаси безумный мой.
Писать да не устану я,
И твёрдо пусть рука моя,
на лист кропание наносит,
след слёз моих,
всё чем полна душа моя.
Приди, утешь свет мой моя.
Учтите иронию
© Copyright: Липов, 2024
Свидетельство о публикации №124072901525
Свидетельство о публикации №124072901525
Рецензии