Муза мне не рада,
Значит так и надо.
Никаких напевов,
Никакой весны.
Если в сердце вьюга,
На душе напруга,
Неспокойны мысли,
И тревожны сны.
Жизнь дрейфует мимо,
Боль неумолима,
Больше не вникаю
В суть земных проблем.
Смерть и та привычна,
Жив, уже отлично,
Не приходят рифмы,
Нет достойных тем.
А война-волчица
По судьбе промчится,
Поглумится вдоволь,
И сожжет дотла.
Улетят в забвенье
Все твои творенья,
Так что и не вспомнишь,
Кем вчера была.
Далеко не каждый
Пострадав однажды
В этой лютой схватке
Встанет на крыло,
Если сохранится,
И взлетит, как птица,
И споёт, как прежде,
Значит повезло.
Я, в тоске немею,
Просто не умею
Сочетать бомбежки
И беспечный трёп,
Сочетать веселье,
И смертельный холод,
А циничный хохот,
Мне как пуля в лоб.
Пятерик
© Copyright: Мила Гавриш, 2024
Свидетельство о публикации №124072807133
Свидетельство о публикации №124072807133
Рецензии