Он был поэтом

Рожден был с детской, чистой он душой,
За что-то награждён внутренней красотой.
И шли года. Старело тело, не душа.
Внутри него горит свеча, да не спеша.

Вопросов много. Тяжело найти ответ.
В сто крат сложнее, когда и поддержки нет.
Он тосковал, не унывал и истину искал,
Перебирая города,  писал, писал, писал...

Он был рожден не просто так здесь и сейчас.
Он ощущал все это и светил.  Он не угас.
Он искренне искал всегда те самые слова,
Которые примирят всех, построят города.

Он был поэтом, просто странным чудаком.
Все извивались, как могли, а он все напролом.
И он пытался бросить это, но нигде не преуспел.
Он просто больше ничего и не хотел, и не умел.

Слова его влекли. В них отражение души.
Слова откроют многое.  Всегда читай в тиши.
В словах есть автора и радость, и печаль,
И вековая мудрость, и, конечно же, мораль.

Слова витали в воздухе. Он был проводником.
Он был никем. Он был поэтом, странным чудаком.
Он видел по-другому и по-другому жил,
Как будто что-то очень ценное и доброе хранил.

И с детской чистотой, с наивной простотой мечтал
Все ценное достойно донести, что б каждый прочитал,
И чтобы мир стал хоть немножечко светлей,
И каждый в нем на капельку добрей.