Тюрьма

Тюрьма... Так много в этом слове горьких слёз,
Разбитых судеб и разрушившихся грёз,
Далёких снов, в которых едешь вновь домой.
Так много жизней перечёркнуто тюрьмой...

Но речь сегодня о другой пойдёт тюрьме –
О той тюрьме, что глубоко сидит в уме.
Весна там вряд ли долгожданнее зимы,
Ведь в целом мире строже нет моей тюрьмы.

Она незрима. Нет решёток в ней и стен,
Но растекается она по рекам венам
И за черту переступить мне не даёт,
Ведь мозг-охранник контролирует её.

И вроде вот он я, свободный гражданин.
Знакомых тьма, но перед Господом один,
И ничего я сделать с этим не могу,
И лишь надеюсь, что однажды убегу.

Ведь это я тюрьму построил сам себе,
Как только ангела с плеча согнал мой бес,
Пока мне было наплевать на их двоих.
Моя тюрьма – набор из комплексов моих.

И только мне под силу, страхи поборов,
Свою тюрьму наполнить счастьем и добром
И установки кардинально поменять,
А не на тех, кто у штурвала, вновь пенять.

И если кратко обобщить весь мой рассказ,
Тюрьма, увы, внутри у каждого из нас.
Свобода – там же. Как нектар, бери и пей,
Когда избавишься от собственных цепей.

20.07.2024