¤
В ночь сердце, как печатная машинка,
выстукивает рифмы в темноту.
Но стоит ли той выделки овчинка?
Не всякий пряник лакомством кнуту.
А временами — бешеный бульдозер,
сгребающий ненужное в отвал:
ты чистый лист, бездельник в каматозе,
всё что вскипело, то отштамповал...
И так всегда. Извечный спор с собою.
И даже в снах...Покоя нет нигде:
слова вокруг сжимающей скобою,
и ты пред ними словно на суде.
Иль босиком, нащупывая стёкла
там, где ромашки завязью цветут
не белым – всё давно вокруг поблёкло...
И сам ты словно треснувший сосуд,
истёкший то ли медом, то ли соком,
иль ключевой водой из родника...
Любое слово — хлыст, всегда с намёком
спустить птенцом в полёты с языка,
иль положить в строку тяжёлым камнем,
и строить основание под храм..
Стучит машинка. Все мы в рифмах вязнем.
На выходе всё чаще жалкий хлам.
Пишущая машинка
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124072802353
Свидетельство о публикации №124072802353
Рецензии