А поэты по-прежнему пишут пёрышком,
И сжигают порой в огне рукописи,
Собирают слова в лист по зёрнышку,
По пятнышку, маленькому и чистому,
Но вдруг, побледнев от отчаяния,
Рвут бумагу лохматыми клочьями,
Кажется, стихи не передают чаяния,
И сравнения все вовсе не точные,
Хлам бумажный никому не достанется,
Пламя сырыми листами питается,
Пусть вообще ничего не останется,
Чтоб поэту в сомнениях не маяться.
Только слово, единожды хоть записанное,
Не принадлежит уже больше автору,
Вторят все законы неписанные:
Не горят рукописи, - точно, а вовсе не надвое.
Все по промыслу Божьему совершается,
А не из наших желаний клеится,
Как вечности нужно, так и решается,
Для буквы каждой свой путь стелется.
***
© Copyright: Рулева Елена Викторовна, 2024
Свидетельство о публикации №124072802019
Свидетельство о публикации №124072802019
Рецензии