Памяти В. В. Высоцкого эссе

Прошло сорок четыре года...
как будто лето - никуда не уходило .
Поток людей неиссякаем, до сих пор.
На Троекуровском – в цветах, могила.
Он громко пел... и умер... молчаливо.
Театр на Таганке.
На сцене Гамлет, замок Эльсинор.
Он говорил... и жил, были видны
пульсирующие жилы гения.
Он Богом поцелован был – Велик
и так доступен и правдив,
что не возникало ни у кого, тогда -
двух мнений.
Теперь, в День Памяти – тропа народная,
по - прежнему длинна, полна и звуки
песен и гитары - весь день не затихают.

 
Цветы и песни, правдивые  его –
все знают наизусть – поёт народ,
не забывает,
они ведь и сегодня актуальны.
Высоцкий – наш, он пел - о жизни
недостойной, бренной, о том - о чём
молчали все.
Сжигал себя и душу резал в кровь,
от боли, безнадёги... терпел 
не справедливые гонения, обиды,
унижения... он всё презрел -
и в памяти остался Прометеем.
Володя сердцем говорил и пел, играл
не мало. И сердце связанное –
разорвалось, не выдержав пленения.
Не залечить тех ран и не унять
волнений. Как он умел - любить!
Как редко кто, другой.
Он - победил чиновничьи гонения!
Спокойно спи, народ – всегда с тобой.

25 июля 2024