Прости, пацан...

Молчит душа. Не плачет, не поёт,
Не восторгается, не видит и не слышит,
Как журавлиный клич её  зовёт,
Как небо счастьем и покоем дышит.

Молчит душа. Ни радость, ни любовь,
Ни летний жар её не согревают,
Лишь боль утрат и льющаяся кровь
Мне душу постепенно убивают.

Вот снова в рамке траурной портрет
Под флагом и в любую непогоду...
Он без вести, как мой когда- то дед,
Пропал... нашёлся лишь спустя полгода.

Прости, пацан. За тысячи смертей,
За боль и кровь. За страх и за бесстрашье.
За нерожденных от тебя детей,
За то, что ты уже не станешь старше.


За тех, кто наживаясь на слезах,
На горе вдов, родителей и сирых,
Забыв про совесть,  честь, и на глазах
У всей страны продать готов полмира.

За то, что сердце плачет и болит,
Но не кричим, а лишь на кухнях шепчем.
За ту страну... Казалось - монолит,
От мелких расколовшуюся трещин.

Ты не простишь. И тысячи ребят,
В земле сырой лежащих, не ответят...
Я прохожу, стыдливо пряча взгляд...
Мне б умереть.
        Тебе бы
                ЖИТЬ
                на свете!