Подборка стихотворений для Турнира поэтов

Посвящение Н

Я Вас прошу, не укоряйте,
Я в Вас влюблён, мой свет очей.
Как Вы летали в белом платье
Под люстрой в тысячу свечей.
Как Вы кружились по гостиной,
Как все смотрели Вам вослед.
А Вы своею шалью длинной
Затмили мне весь белый свет.
Как я следил за Вашим взглядом,
Как я ловил движенье губ.
Мне только б оказаться рядом
У Ваших ног, у Ваших рук.
Скажите, помните ль Вы это,
Как замирал, увидев Вас?
А Вы промчались, как комета,
Всего за час исчезнув с глаз.
Хотел писать – я слов не знаю,
Я не решаюсь Вас спросить
О том, чего я так желаю.
Могли б меня Вы полюбить?


Я страдаю, что что-то не я написал

Я страдаю, что что-то не я написал,
Я бумагу кромсал, я ступени лизал,
Но божественных фраз, слитых рифмой в хрусталь
Я душой не достал, жжёт под сердцем печаль.
Я ловлю музу-птицу за призрачный хвост,
Мне уже даже снится узорный помост,
Но слезятся глаза в свете яркого дня:
Все чудесные мысли прошли до меня.
И никак не могу я с собой совладать,
Я читаю стихи, начинаю рыдать:
Как красиво и точно подметил поэт.
Я смотрю в свой блокнот, и такого там нет.
Как Сальери, я Моцарту кинул бы яд,
Но ушедшие лица с надгробий глядят,
Усмехаясь над нищим из глуби веков,
И живу я на днище страны дураков.
Я талантом обманут, я в землю зарыт,
Я творю на погосте разбитых корыт.
Дай мне силу хоть что-то придумать своё,
Я же тело могиле отдам за неё.


Моцарт и Сальери

Всё тело в лихорадке, то в огне.
Из шкафчика тебе достану яду,
О Моцарт милый. Смерть твоя в вине.
Смерть, Бог, тебе. Ведь не тому ты чаду
Благословенье нежное подал.
О, не тому грехи простил талантом.
Как много я добился, как страдал,
Чтоб умереть забытым музыкантом,
Чтобы погаснуть под лучом звезды,
Чтобы померкнуть в радуге созвучий.
О, Моцарт, ты же гений, знал бы ты,
Какие ты во мне сбираешь тучи.
Я не боюсь божественной расплаты,
О небо, я тебя боготворил,
Но будь же ты отныне трижды клято,
Его талант тебе я не простил.
Я обнимаю Моцарта, как друга,
И он ко мне протягивает длань.
Младенец, он не ведает испуга
И, как дурак, смеётся. Перестань.
Я безмятежность сладкую нарушу
Ожогом яда в крови молодой.
Мне твой успех вонзает иглы в душу,
Недолго уж осталось, Бог с тобой.
Снимаю крышку страшного сосуда,
Тянусь к вину, пока не видит он.
Теперь испей, перед лицом Иуды
Издай последний многозвучный стон.
И, может быть, из этого мгновенья
Я оперу назавтра напишу,
Я даже в смерти жажду вдохновенья,
Я музыкой и плачу, и дышу.
И выпил он, и хрип его раздался,
И умер на моих тугих руках.
Но нету озаренья, я остался
Всё так же, как и прежде, в дураках.
В крови моей уж тягостно музыке:
Убийцею не может быть талант,
И я кричу, в моём зверином крике
Истратился во мне мой музыкант.


Снеговик

Обвязан шарфом, но не жарко мне.
Я тайну вам мою сейчас открою.
Я - снеговик, чему я рад вполне,
Но, правда, сердце всё же ледяное.

Мне вместо носа красная морковь,
Взамен волос натыканные ветки.
Я всем дарю улыбку и любовь,
Я для детей, я взрослых вижу редко.

Усердно мальчик создавал меня,
Скатал мне руки и приделал ножки,
Закончил труд и, смехом зазвеня,
Он убежал куда-то по дорожке.

Меня снегирь своею лапкой трогал,
А как-то недовольный господин
Отбил с досады левую мне ногу,
Хотя я и с ногою не ходил.

Однажды видел: девочка смешная
Бежала, тучей поднимая снег.
Был поцелуй, и я чуть не растаял.
Как, интересно, тает человек?

Шли дни мои, и солнце удлиняло
По небосклону свой чудесный путь.
Стал чувствовал себя немножко вялым,
Со лба вода закапала на грудь.

Я улыбался мило всем прохожим,
Но редко кто смотрел уже в ответ
До неприличия моя скривилась рожа,
Морковь упала - носа больше нет.

Чтоб знали вы, скажу сейчас вам лучше:
Придите раз на место на моё,
Я там лежу большущей снежной кучей
И улыбаюсь вам из-под неё.


Исповедь пса

Я - просто мелкая собачка,
И я бегу на запах твой.
Одна сердечная подачка
И невесомый взмах рукой,
И я ловлю его, о боже,
Я им одним дышать готов,
Воды не нужно, пищи тоже
В стране, где царствует любовь.
По всей расчёсан я по моде,
Помыты лапы, выбрит хвост,
Я при любой дурной погоде
Готов подняться в полный рост
И быть твоим зонтом и шляпкой,
Быть сапогами и ковром,
Быть самой тонкою перчаткой
И самым лёгким веерОм.
У ног твоих лежать камином,
Не обжигая, но горя,
Быть в чае у тебя жасмином,
Быть чаем, проще говоря.
А по утрам, постель взметая,
Тебя будить, лизать щеку.
О, госпожа моя святая,
Ну, брось же палку дураку,
Чтоб я за ней бежал, как ветер,
И счастье в том лишь находил,
Что я с тобой на белом свете
Гулял, дышал, любил и жил.