***
Мне пишется. Лишь потому, что осени дыханьем веет. Утрами не печёт, а греет. Камыш заходится в дыму. Уже дождём инжир умыт, и я его снимаю с ветки.И слышу ,как огонь в беседке в мангале весело гудит. И мой шашлычник-повар мой, вооружившись шампурами,готовит ужин. Гости с нами.Субботний вечер. Жизнь. Покой.
Рецензии