Он буквы складывает в строки,
Его работа так проста,
Он больше всех любил пороки,
Боявшись тени от креста.
Но не заламывают руки,
Не заставляют нагло врать,
И в серой жизнь проходит скуке,
И кроме смерти ничего не взять.
Скажи зачем лицо поэту,
Когда по морде не дают,
Запомни навсегда про это,
Ведь если любят, значит бьют.
Поэту
© Copyright: Иван Леонтьев 3, 2024
Свидетельство о публикации №124072703354
Свидетельство о публикации №124072703354
Рецензии