Украина

О мертвецах не скажешь плохо,
Закат горит не вечным Солнцем:
Возможно, от него я сдохну,
А может, постучит в моё оконце

Благая весть, как на коне -
И я вернусь опять к тебе.

Поля усеяны пшеницей:
Спешит по улице младой,
Жизнь протекает вереницей
И переполнен город мой.

И где-то рядом ты не свой,
И где-то рыщет зверь чужой.

О мертвецах не скажешь плохо:
Стою на кладбище у мамы –
Слова сказать не хватит духу,
Что в поле я, и не хозяин.

Меж молотом и наковальней,
Душа моя, как лезвие меча:
Лишь дай мне руку твердую
И я готов рубить уже с плеча.

Лишь дай надежду скромную,
Во мне увидишь палача!

Всё то, что мог я возродить:
Всё – пепел, и могу забыть.
Всё, кем я мог бы стать и быть –
На всё готов я силу обратить.

Поля усеяны пшеницей,
Горят на выжженной земле:
Кого я вижу, ненавижу –
Всё принесу одной тебе!

Я – меч Европы, щит её:
Ражу, клейму и умерщвляю
Врагов - мне всё равно кого,
И слов не слышу, проклинаю.

Видишь, Мама – я готов!
Очнутся от своих оков!

Но держат меч лишь тени,
А щит объят огнём:
Я Руны, символы и вены,
Рисую на челе своём.

Они мне силу придают –
Я избранный, а не тот, что раньше:
Мне каждый даст приют,
Обязан дать приют!
Вы все - слабее, младше!

Так ненависть в себе вскормив:
Я бьюсь за призрачное царство,
Себя возвысив, распрямив,
В тенях не вижу я коварства.

Поля усеяны гнилой пшеницей:
В них сотни тысяч братьев,
Очередной стройкой в странице
Приму последние объятья.

В руках теней, в руках идей,
Я провожу остатки своих дней.

Спешит по улице седой,
Жизнь протекает вереницей,
И опустеет город мой.
В руках моих гниёт синица:

Под тысячью моих надежд,
Под миллионами невежд,
Под тенью сумрачного царства,
Играю роль я для иного государства.