Это утро...

В миг долгожданный это утро в окне дождливом вдруг забрезжит...
Когда дыханье замирает, ещё сильнее сердце бьётся,
А я по прежнему не моден, одетый в старые одежды,
И истомившись по свободе, пусть этот день дождём прольётся.

Вот этот путник незнакомый, остановившийся пред бездной,
Но узнаваемый всё чаще, хотя от этого не легче...
Всегда дорога под ногами, хранимый в сердце Град Небесный.
Стихи и проза часто в ссоре, душа и тело в споре вечном.

Жизнь так отчаянно конечна, но всю Вселенную вместила.
Зерном в распахнутой ладони и одиноким птичьим пеньем.
Порою крик похож на шёпот, глас вопиющего в пустыне.
От шага первого неспешно учусь я долгому терпенью.

Дороже берега в тумане огни привычного уюта.
Ищу гармонии в оркестре, с мечтой и правом первой скрипки.
И пусть неведомы пространства, где гимны ангелы поют нам,
Там Судьбы каждого сокрыты в уже написанные свитки.

И явится загадкой Сфинкса, всего лишь утро...Так немного...
Так ново всё и так знакомо, как память о прикосновеньи.
Пребудет бесконечно длинным всего одно мгновенье Бога.
Забудется полёт Икара, запомнится его паденье.